Sólo unas horas después de que José Asunción Silva perforara la nívea almohada de fino edredón puesta sobre su pecho en el sitio de su corazón de poeta, con un certero disparo, una mariposa negra agonizaba sobre el alero de su casona en el tradicional barrio de la Candelaria de Santafe de Bogota...Estaba cansada de pertenecer al siglo XIX y al desencanto de la poesía finisecular, triste al no tener una existencia propia y de ser un objeto más clavado en el mariposario de la historia de la literatura, agotada y en vía de extinción por su condición de metáfora, y se iba sola, iba sola, iba sola por la historia, solitaria....
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lunes, 11 de julio de 2011
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