Libros y Letras

No dejen de vistar esta maravillos pagina, y no dejen de escribir, no dejen de inventar sus tendencias. Libros & letras.

La Mirada Inconrrecta: Democracia Deliberativa Por: Carlos Augusto Hernan...

La Mirada Inconrrecta: Democracia Deliberativa Por: Carlos Augusto Hernan...: "Cuando se habla de “democracia deliberativa” se ponen en tensión dos términos que deben enriquecerse mutuamente. La palabra “deliberación” ..."

Sentidos - Por: Arion Bastiaan.

Te veo irreal, multicolor y fascinante, te veo cuando Hipnos me envuelve en su manto, te veo como un espejismo, una quimera, te veo dilucida, tenue, te veo en la calígine del crepúsculo, te veo en el  fulgor del alba.

Y entre más te veo, más recuerdo que no te veo y aunque no te veo, en más lugares, situaciones e ilusiones te veo.

Te oigo armónica  aunque distante y como un susurro de melodías que tocan los sentidos, te oigo disonante, te oigo como una sinfonía, como la composición magnifica de un maestro inexistente, te oigo como un cumulo de melodías solo posibles en los confines de mi imaginación, inexpresable, inexplicable, imprescindible.

Igual te oigo y te sigo oyendo desde mis sueños a mis pensamientos y me envuelves como ninfa llevándome a ti una y otra vez.

Te percibo con un aroma gris tenue y lúgubre hasta envolverme los brazos de cómo diría el poeta hecho cantante la hermosa y blanca mujer. Pero en tus brazos me perdería dichoso pues caería en un éxtasis que no soy capaz de soportar, te percibo en el aroma de los pastos y las flores, en el de la belleza de la amapola que me extasía y me droga, te percibo en el rocío de la mañana en lo más recóndito de la selva virgen, tú que eres virgen porque no te han explorado de las maneras más simples y complejas, que nunca se concentraron en tocar tu corazón, que nunca lograron emanar el alma hasta suspirar contigo.

Te saboreo como el más dulce néctar y me llenas, me satisfaces, me places cual ambrosia que no me deja sentir agonía, ni sed, pues en ti todo es colmado

Te siento inexorable a mis percepciones, siento tu furor a flor de piel y esta me incita a caer sobre ti, te siento irresistible, tentadora, hasta convertirte en una ilusión irreal solo alcanzable cuando tu corazón se abre a mí y destruye a la terrible quimera.

Dragones de Humo, Limosna y Señores de sus Billeteras - Por: Jorge Andrés Jiménez Rodas

Condenado por ver dragones, suan, delgado, de mirada siempre al vacio, con sus labios resecos acariciados por el blanco humo que antes absorbió de su cigarrillo camina por un bosque de otoño, de hojas secas, que acompañan cada paso con un “crashh”. Sin destino su marcha es lenta, las únicas huellas que deja son las insipientes colillas de su cigarrillo que anteceden al anterior, y uno más, y otro, y otro y otro y otro…y sus ansias aun no cesan, y los dragones aun lo siguen, y el llanto se instala en sus oídos….grita suan, grita, grita para ahuyentar el miedo, grita para volar, grita para encenderte, grita para matar a dios, grita para inundar el mundo que te rechazo… y luego llora, pero no te quedes quieto, llora porque los dragones te siguen, y llora porque aunque te ven,  el mundo se sigue revolcando en su mierda y llora porque a pesar que vuelas los burgueses te disparan con sus rifles y llora porque a pesar de ser anciano fuiste niño con hambre y llora porque subiste montañas y ella nunca estuvo ahí y llora, y enciende otro cigarrillo y tíralo, y enciende otro, y corre, y grita porque a pesar de tener madre esta no tiene tetas y enciende otro cigarrillo y tíralo, y enciende otro, y corre, y grita porque a pesar de tener padre su falo ni el viagra lo pudo levantar…grita suan, fuma, llora, corre, pide una moneda mas y muere como el loco de ojos abiertos que siempre fuiste.

APOLOGIA A LOS COLORES - Por: Bernardo Ángel.

Colores primarios y secundarios que aparecen reflejados en mi mente, como aparece ella en cada rincón de mi cuerpo y de mi pensamiento. Colores vivos y colores muertos que infunden miedo, como el estar solo en el olvido de los mortales que respiran sin  ninguna preocupación Como la que hoy nace dentro de mí…

Colores que me hacen vivir en un mundo nuevo, donde florecen rosas sin espinas, violetas sin el olor de tus cabellos, jazmines con olor a Dios, que me besa y me sube suavemente al cielo como despertar cada mañana en tus brazos. Entonces habito su espacio blanco tranquilo.

Colores oscuros como la muerte del verano a orillas del mar, colores pálidos para dar consuelo por que ella no esta en ningún lugar donde la busco para brindarle el azul del cielo, y del mar que crece en mi boca fresca como el rojo de las fresas crecidas en el huerto…

Colores que se desvanecen en el alba de la mañana y de la tarde que florece como un niño en abril.

Colores roza que me hacen erizar la piel pensando en la selva húmeda de la mujer que amo, pero que decidió huir por temor de sentir el amor rendido a sus pies.

Colores que me estimulan para sentirme vivo en este planeta azul, verde, rojo, morado, amarillo, negro, café, gris, blanco, plateado y que se mezclan entre si para nazca una nueva esperanza, una nueva forma de vida que se pierde en los colores.

Colores que guardan secretos de los vivos y de los muertos, colores que invitan a soñar, colores que murieron de sed en el desierto de tu cuerpo.

A Cuenta Gotas - Por: Bernardo Ángel.

Una gota de aceite floreada en el agua que se abre paso entre las nubes grises, aquí espero un instante más a que la luna se encienda en medio de los jazmines.

La noche mágica se abre paso en medio de las estrellas colgadas en el fondo del cielo azul oscuro muy oscuro de tanto esperar.

Las líneas se vuelven finitas y largas, entre su infinitud se pierde mi mirada, que se cruza con el niño huérfano y humillado por los demás, que drama este de estar vivo en medio de tanto muerto. Que horror este de correr por el mundo sin ningún ideal, sin ninguna prisa, que horror este de andar por el mundo sin una morada.

Una gota de sudor corre por mi mejillas sin afán, que horror este de tenerte tan cerca y tan distante, aquí estoy en medio de esta prisión del alma que no responde, nuevamente el agua y el aceite jugando a encontrarse.

Nuevamente en mi cerebro se enciende el juego de ajedrez que empecé tantos años atrás, así es a la vida mientras mas rápido la encuentro mas rápido se me va, mientras mas corre mas la alcanzo en el cielo que me entrega ese puñado de estrellas preñadas de deseos. Mis dudas reflejan un ser inconcluso en lo mas hondo de mi ser,  ¿A dónde va el rio después de haber sido bebido por el niño? ¿Dónde va el amor cuando se acaba? Nada raro que el amor nunca vaya a ningún lugar pues aquí nunca ha vivido, se le fueron negados todos sus derechos civiles y tributarios, ¿Qué sentido tiene pagar impuesto por el solo hecho de amar? ¿Dónde van mis recuerdos cuando los dejo morir al lado del camino del olvido?

Una gota de agua al borde del abismo cruza mis viseras, allá mismo donde se anidan mis serpentinos deseos de extrañarla, de amordazarla entre  las sabanas, y  la gota de agua sigue pendiente colgada de mis viseras.  ¿Se seca el amor, como el agua? ¿Se va la lluvia llevándose sus recuerdos? ¿Se van sus recuerdos a otro lugar? ¿Por qué no puedo borrar la huella imborrable en su nombre? 

Vuelo en mi cometa de humo, ahí sigues en mi memoria ¿Por qué no caes? ¿Qué te detiene en mi absurda existencia floreada como el farol al fondo de patio? La noche se asemeja a una película de terror que en sus adentros lleva odios y rencores del color del arco iris. El arco iris es una farsa de colores que se entrecruza con la guerra del agua y el aceite. Así como el amor le hace resistencia al odio,  el agua lava al hombre de toda culpa y maldad, que ingenuidad esta de sentirse despierto cuando el mundo sigue  durmiendo.

¿La noche no puede ser mas larga? No te ilusiones mi pequeña princesa que ya es hora que vuelvas a darle la vuelta al mundo en una abrir y cerrar de ojos. No te preocupes princesa que te vas dejando tus huellas en mi rostro, no te preocupes mi pequeña alteza que afuera te esperan los duendes para llevarte a un lugar mágico donde yo no te puedo acompañar de principio a fin. Vamos princesa que allá tendrás un enorme jardín para ti sola.

Es así donde te encuentro mas rápido dándole cuerda al reloj suspendido en la pared de mi cuarto amplio y subterráneo. Allí donde se prende la gota de agua mezclada con aceite es donde te pierdo.

La noche no tiene miedo de morir  en brazos del día, mientras tanto espera con calma ser empujado a una nueva jornada, que se abre como cola de pavo en celo.

Vagabundeando en la Red

Hola camaradas, aquí les dejo esta pagina que hace un recorrido por varios autores latinoamericanos, y algunos otros que no son de habla hispana, disfrútenla mucho, una excelente pagina de literatura.

Quien Fuera - Silvio Rodriguez.

Dos Mujeres - Por: Jorge Andrés Jiménez Rodas.

¿Cómo escribir con mis dedos masculinos una historia de amor que rompa el yin y el yang, que no acuda a la luna y el sol como las metáforas para explicar el cataclismo producido por un beso, una caricia de la mano de una mujer hacia el cuerpo de otra?

¿Cómo describir el amor de dos blancos puros, sin negros ni grises, con nada más que luz?, ¿Cómo dejar a un lado las sombras de emperador, las caricias bruscas de quien antes reposo su fusil en la esquina derecha del cuarto?

Una mujer, mas otra, cada una más hermosa entre más cerca, cada una más sublime a cada paso, en un amor sin fin, sin glándulas, sin deseos pervertidos, con una sola idea, con las ansias de recorrer a su igual, con las manos en trance, abiertas en sus poros, como receptáculos puros de placer, con el conocimiento ancestral de los lugares sensibles, de las presiones exactas, de la humedad indicada.

Un cuadro renacentista, que muestra una mujer, blanca como el deseo vivo en los ojos, pequeña como artesanía sutil y sin igual, con un cabello negro, con un pubis, delgado y delicado, una marca de la negación a no alzarse, a no sobresalir en quienes sentados creen haber encontrado el mágico control de una báculo cobarde al fuego que se enciende en medio de esta mujer y su amante.

Mas cobarde soy yo, mis dedos se detienen y exigen un cigarrillo mas, el fuego lo enciende y a la vez enciende mis fantasías, que no hacen más que revelar. Que con curiosa perversidad se acercan nuevamente a estas dos mujeres, la segunda un poco más alta, con cabello corto, con piernas delgadas y firmes, con sus senos anclados en sus hombros, solidos, como su alma, como sus ideas, que escapan a la redundancia de quien la quiere encoger. Dos mujeres de almas libres y cuerpos desnudos, que en su piel no revelan más que lo obvio, una vida, un caminar por ella, mil y una guerra en silencio, mil y una victoria forjada con sus finas voces. Dos cuerpos que se unen en contra del universo, apurados con la prisa del placer, transpirando en cada contacto, mirando hacia su interior mientras sus bocas húmedas y rojas se juntan, se acarician, labio a labio, con pequeñas sonrisas de certezas, con lentas intromisiones de lenguas inquietas que como mineros se hunden en el interior oscuro donde sus dientes, cual perlas, se deleitan con sinceridad. Una sinfonía sin instrumentos, una sonata en el silencio, unas manos que deciden encontrarse, que se apelan y encuentran la indulgencia para separarse y bajar lentamente sobre el pubis de su contraria, deleitarse con las finas caricias de unos bellos púbicos casi adolecentes, e ir aun más abajo para filtrarse en un sexo húmedo que conectado con el alma estremece todo el cuerpo, para columpiar sus dedos en un acto que condena a los puritanos. Dos corazones que hoy se encuentran en la humedad, en los tibios sollozos de haber encontrado una salida a los vicios, un orgasmo tras otro, un grito al caos, una representación del amor, mas allá de lo físico, mas allá de lo dicho, fugitivo de las palabras un acto que por respeto a tal perfección, que por admiración no puede y no puedo, al menos hoy, reducir a las palabras que escribo.

Agradecimiento - Por: Jorge Andrés Jiménez Rodas.

“Una planta que me regalo el portero porque le suplique que no la tirara a la basura, al parecer había muerto. Con sus tallos resecos la coloque junto a la ventana y deje de preocuparme por ella durante mucho tiempo. Sin embargo, cada mañana, la regaba, distraída, pensando en otras cosas. De pronto, ayer, no sé porque milagro, le surgió una hoja. Me sorprendió tanto que me puse a llorar. Comprendí que el amor es una gran agradecimiento al otro por existir.”

Donde mejor canta un pájaro, Alejandro Jodorowsky.

Deleitado con las gotas que suicidas se lanzaban de las copas de los arboles a el lago infantil de aquel campo los pensamientos se sentían inspirados y en motín acudían a la conciencia de aquel hombre sentado en el húmedo pasto. No solo este escenario avivaba las ideas, puesto que gracias a la tecnología y en contra del romanticismo de este escrito, el iphone de nuestro personaje agotaba su batería en las notas suaves del folclor argentino casadas con la voz de Mercedes Sosa.

El humo del cigarrillo danzaba iluminado por un sol tímido que apenas se atrevía a salir entre ese ejercito celeste de nubes nostálgicas que segundos antes habían hecho de este hombre un tierno animal desnudo en estos campos. “cambia todo en este mundo, y así como todo cambia, que yo cambie no es extraño”, estas palabras recitadas por Mercedes una vez más parecían dar apertura al nuevo sol, esta vez más intenso, revolucionario, como un proletario explotado, cansado de salir sin sentido, de ganarse el pan como obligación a un tercero.

Ante todos estos acontecimientos de la naturaleza, nuestro héroe, sentía navegar en el lago que era surcado en una barca de pensamientos unidos cual imanes, sentía que su cuerpo desnudo había encontrado en este estado un calor natural que la ropa de finas marcas le había robado antes, y pensaba sobre el tapiz de piel que protegía su mecanismo viviente. Lo recorría una y otra vez en sus pensamientos e imperfecciones, lo acariciaba con los recuerdos de las amantes que el pasado había arrebatado, lo limpiaba cual felino, con su lengua, saboreando las saladas esencias de su transpiración.

A su alrededor quedaban los restos de un libro que antes se encontraba leyendo y que se diluyo por la torrencial lluvia que antes lo había masajeado, para él, esto fue como una revelación, sin nada que leer más que las letras antiguas inscritas en la naturaleza, su vida sería el libro que ahora leería a la luz del campo, y los segundos futuros paginas en un blanco profético para escribir. Solo extrañaba no tener a su lado una mujer, blanca pero pequeña, de pelo cortó como protesta a la “debilidad” de su género, con senos pequeños pero lisos, y sin más carne en sus piernas que las necesarias para poder emprender una viaje a pie con él, con sus lecturas y prosas como música de fondo. Este sentimiento se resumió en un hondo suspiro que adopto la soledad como su compañía y ya con la batería de su iphone agotada, la música seguía sonando atrás de él acompañando fielmente la extensión de sus articulaciones que se disponían a ponerse de pie.

Una vez erguido sus pensamientos se precipitaron hacia sus pies pasando por cada una de las cicatrices de su cuerpo y su alma, invadiendo en pocos segundos la fragilidad de su naturalidad y dando a luz a una trascendencia. Un nuevo cigarrillo húmedo y frágil, difícil de prender mas no imposible, y allí parado, con un nuevo suspiro a la muerte, nuestro protagonista en su desnudes empezó a recolectar las hojas caídas en el suelo, unas cuantas de color rojo, otras ya marchitas y secas y en el lago que por la luz del sol altivo parecía ser blanco empezó a posicionarlas en forma de mujer.

Las hojas rojas sirvieron como cabello, las marchitas, con su color café claro se mesclaron con las pocas rojas que quedaban para dar vida a unos suaves y recatados labios, el resto del contorno se fue dibujando con complicidad de la física que solo por esta vez no dio formas redondas, sino que se apego a los caprichos de aquel que había colocado las hojas antes.

Un suave viento golpeo la tierra y dio movimiento a la figura en el lago que pareció emprender una marcha ansiosa hacia el centro de aquella reunión de agua…el hombre desnudo, sin mostrar sorpresa en su rostro empezó a seguirla sumergiendo lentamente todo su cuerpo, con la idea de que la lluvia ese día salía de la tierra para conquistar las alturas.

No paso mucho tiempo para que todo su cuerpo estuviera completamente dentro del agua, y allí ante la falta de una bocanada de oxigeno previo empezó a caer en una muerte sin desesperación. Este hecho podría marcar el fin del relato, pero el alma de nuestro héroe no decepciono al estereotipo de la muerte y se sintió en el túnel mortífero y veía sus recuerdos vitales pasar uno a uno mientras caían en el suspiro del olvido. Una vez allí, el túnel también se lleno de agua, y la luz al final se oscureció con una figura tímida que se mostraba como una silueta escrita en el corazón, como un suspiro ultimo a aquel tabaco, como un instante previo nuevamente hacia la incertidumbre.

Atraído como cucarrón, el hombre desnudo nado apresurado hacia ella, como si supiera la pertenecía de la silueta y temiendo la desaparición la busco con sus últimas energías de ¿vida o de muerte?, no lo sabremos, pues aunque la ficción me permita dar respuesta, temo a la vanidad de quien lo explica todo. Solo puedo describir que la silueta no desapareció, y se convirtió en una figura clara al frente de nuestro protagonista. Era una mujer mas blanca que las princesas de los cuentos, con unos ojos invadidos de palabras, con un pelo rojizo que daba un aroma bohemio al escenario, con un cuerpo débil solo en compensación a la infinita fuerza de sus ideas y con un libro en sus manos, adornado con el polvo que solo las grandes bibliotecas pueden otorgar. Allí frente a esta mujer el hombre no pudo distinguir si habían lagrimas en su rostro, pues la humedad estaba en todo su cuerpo, pero se consoló con la idea de que todo su cuerpo lloraba en ese instante de felicidad, por su cabeza pasaban sus manos espectrales como recuerdos dibujando con hojas a la mujer de la que ahora tenía la certeza: era la misma que estaba en frente, suyo dibujada con hojas, y no queriendo pervertir el momento con un beso o insinuación erótica el hombre se arrodillo tomando su mano y dejando caer el libro que estas sujetaban y entre burbujas y balbuceos dio las gracias mas grandes a esta mujer, que en sus últimos momentos existía para sus ojos.

Una vez allí, nuestro héroe murió como solo el podría haberlo deseado, como solo él se lo hubiera imaginado, murió, una vez el sol se escondía en las montañas, en sublime acto de amor mortífero, dejando como testigo una rosa pequeña que nación en ese bosque de guayacanes.

COMO LA CIGARRA - Leon Gieco.